Clarito, para más señas

Mientras mi hija se preocupa de los posibles desastres domésticos: una inundación en la bañera (por lo que se niega a que una vez que está dentro se vuelva a abrir el grifo), la posibilidad de que su estantería no soporte el peso de tanto libro (por lo que disfruta escondiéndolos entre las sábanas) o la preocupación por no poder superar la rampa del garaje (a raíz de un pequeño incidente un día de lluvia), mi hijo trata de disculparse por sacar un siete y medio en lugar de un diez, sin saber que no ser perfecto es "perfectamente normal" y que sacar un notable significa que sabes bastante.

Mientras ellos tratan de vivir y entender el mundo a su manera, yo me descubro igualmente atónita y amedrentada ante los acontecimientos, observando pasmada una crisis mentirosa, llena de trampas, una situación de esas en las que un viento "fresco" se lo llevó todo, aunque hay a quién no le alcanzó "nada".

Me veo pequeña de nuevo, con necesidad de preguntar y rebelarme y me dan ganas de quitar el tapón a la bañera de los manipuladores, y esconder la deuda y los valores de la bolsa bajo el edredón, siento la imperiosa necesidad de dejar caer sutílmente mi coche contra el suyo, en la rampa del garaje y decirles que no llegan si quiera al suficiente. Hacerme insumisa y cambiarlo todo, cambiar en todo.

Luego observo a los grandes, a los de verdad, a los que hacen maravillas con los trescientos Euros de su pensión, los que escalan cada día las montañas de necedades ajenas rompiendo tabúes y batiendo records, los suyos propios. La sonrisa se dispara cuando escucho sus metas, las antiguas rotas y espinosas, las de ahora llenas de esperanza. Convivo con ellos, con los mal llamados discapacitados, y cuya denominación debería ser los "capacitados para otras cosas" las que tenemos que descubrir, las que incluso ellos desconocen.

No sé a dónde quiero llegar, y tampoco me importa ser algo confusa. Pero admiro los contrastes y en este caso me quedo con el gris, el clarito para más señas.